And that awkward moment # 58

em que estás no teu médico, de máscara numa extremidade e de sobre-sapatos nas outras duas (do que ele já te avisara previamente) (só falta mandarem-nos pôr a touca, hipótese na qual nunca mais me apanham na rua), e a mulher dele, que é simultaneamente a sua assistente de consultório, te comunica que usa um truque para que a sua máscara seja “mais eficaz e mais segura”, tanto que “até dura mais tempo”. Antes mesmo que possas perguntar qual é ele (um nico a medo, pois esta pessoa é a mesma que faz fé em cartomantes, videntes, cartas astrais, crianças cristal e um sem-número de esoterismos que escapam com grande ligeireza ao teu entendimento), esclarece-te ela: 

- Uso um salva-slip.

E logo confirma a sua certeza absoluta, assentindo a si mesma num meneio de cabeça:

- Ah, pois é.

Quando equacionas ter percebido mal [Será o Inglês dela que é parco, seria “sleep” ou outra coisa qualquer dessas que se mandam vir pela nettinha?], eis que ela baixa a máscara para te mostrar, e lá estava o penso higiénico diário, muito bem colado à dita, levemente sujo do bâton carmim do qual ela não prescinde, conforme se compreenderá (ou não). 

Foi nesse momento que percebi a verdadeira vantagem da minha própria máscara (sem penso diário): a oportunidade para gargalhar, embora de forma insonora, é certo, apenas recorrendo a um método já há muito praticado, que é o dos dentes cerrados, e que muitos dissabores me poupou nas aulas do liceu.

Pode ter sido por isso que, desde aí, adoptei inadvertidamente uma alcunha/ eufemismo para a máscara. Foi após aquele episódio, no médico, que dei por mim a dizer em público, à porta de um local onde todos temos que a usar, “Deixa-me cá vestir as cuecas”. 

A loucura é contagiosa.