Às minhas mulheres

Têm-me passado tantas pela vida. E tantas têm ficado.

A minha mãe, berço pequenino da gigante que me fiz, desde cedo capaz de me caber no colo. Vejo-a frágil, tal como o cristal azul por que se perdia de amores, mas vejo também que jamais se estilhaçará no meu coração. São opacas as horas em que nos olhamos e não nos reconhecemos, são eternos os momentos em que nos sabemos intactas.

A minha avó Maria Antónia, que não conheci mas de quem tive saudades toda a vida, a quem aprendi a amar apesar e para além da enorme falta que sempre me fez. 

A minha avó Maria da Glória, gloriosa raiz do meu pai tão amado, dobrada em risos diante dos meus tricots. [Eu fazia "gravatas para o meu pai", em ponto de cadeia, com metros e metros de comprimento.]

A minha Titi, que me foi mãe e pai de todas as vezes em que já não havia lugar para mim, e que me ensinou toda a magia que pode sair das nossas mãos.

A minha irmã, companheira e cúmplice de brincadeiras e disparates e segredos e medos e lágrimas e, principalmente, de gargalhadas que ainda hoje choramos, de parvas que nos mantemos, quebradas, mas inteiras.

As minhas primas, as mais velhas pela sua inesgotável paciência, as outras por terem sido as minhas bandidas preferidas quando a idade não podia perdoar. [Um banho de lama até ao pescoço num terreno pantanoso já ninguém nos tira.]

As minhas amigas, que — desgraçadas — ainda me vão aturando, mas a quem só dou o meu melhor. (Pode ser isso que as faz gostar de mim.)

As minhas bloggers queridas, que estão cada vez maiores e mais bonitas.

Mas, sobretudo, as minhas três filhas, três mulherzinhas que (ainda hoje me pergunto como é que) fiz tão bem.

E, já agora, menção honrosa aos homens que nos sabem fazer mulheres todos os dias. 

E a mim, genitais. E a mim, que tive a felicidade de me terem calhado os dois xx (de ouro).