Ela fala tanto # 12[Ia vivendo # 2]

Diz-me, à chegada, entabulando um dos nossos mono-diálogos, em que ela fala e a minha cabeça responde, antes de pousar os sacos e a mala e o casaco e os mil dling-dling que anunciam a sua chegada ainda nem a porta do elevador se abriu:

- Ontem dei uma pancada com este dedo, que ficou todo negro...

- ...

- ... está aqui todo negro. É este.

[Não consigo ver o dedo negro. Vejo o dedo, mas não vejo o negro. Continuo a acreditar que não tenho dioptrias; continuo a acreditar que não sou sugestionável; continuo a acreditar que sou positivista científica em relação a quase tudo; continuo a crer nessa filosofia e também na de São Tomé.]

- ...

- ... aqui. 

[E eu, nada.]

- Foi cá uma coquinada.
- ...

[Um destes dias responde-me "ya", a uma pergunta que lhe faça cuja resposta seja positiva.]

- Ia partindo o dedo.

Ia vivendo. Por pouco não viveu. Por um triz não teve um acidente. Por uma unha negra, literalmente. 

- Hum.

Neste murmúrio, contive todas as questões que me assaltavam no momento:

1. Colaboro e digo: "Negríssimo, coitada!"?

2. Devia meter baixa;

3. Quer que accione o seguro?

4. Vá para casa, sinto que devo dar-lhe o dia;

5. Talvez redução de tarefas? Afinal hoje é sexta-feira.

6. Ou casual friday?

7. O que não puder fazer, faço eu.

8. Quer miminhos?

9. Não sou enfermeira, mas posso improvisar um curativo.

10. Massagem com anti-inflamatório?

Sei que sou má. Sei que o Hades me aguarda. Já mandei para lá uma garrafa de whisky e está tudo combinado. Não tenho paciência para chamadas de atenção. Tenho quatro filhos. Quatro. Tenho muita pena de não ter mais, mas não me apetece adoptar uma mulher de 42 anos. Um assim pequenino é que era.