Passava das quatro da tarde

Vinha naquela descompensação que só eu sei, o corpo a lembrar-me o não-almoço, a alma a dizer-me precisas de alimento.

Encontrei-o acabado de sair da cama, naquele que era o seu último sábado de férias. A hormona do crescimento é produzida durante o sono, e isso vê-se-lhe. 

Vamos almoçar?

Ainda não almoçaste?

Não, e tu?

Sorrimos, iguais, pergunta inútil sem resposta útil a quem vem de dormir uma noite tão longa.

Almoço a desoras, vamos ao que há.

Ensina-me a fazer arroz.

Ensino. Começo por deitar o arroz no fundo do tacho.

Queres um ovo?

Quero.

Como um pequeno pedaço de peito de frango — de que não gosto, mas me sabe a mel —, o ovo que ele cozeu e descascou para mim, e me sabe a chocolate —, salto o arroz que ensinei fazendo, e decido que não quero mais nada — estou absolutamente satisfeita.

Vamos repartir uma meloa?

Vamos. 

Afinal, ainda havia lugar para mais um pouco de felicidade.