Estarei em negação?

Fomos jantar, éramos vários, comemorávamos o aniversário do elemento mais velho da família. Sentámo-nos as mulheres, relativamente perto umas das outras. Reparo que uma traz o cabelo à balda, grisalho, a outra traz o dela bonito, preto, curto e esticado, mas com fios brancos a escorrer por ele abaixo. Eu própria já devia ir tratar das raízes do meu, castanho e comprido. Vem o menu, elas precisam dos óculos para o lerem, uma esqueceu-se deles em casa, a outra empresta à esquecida. Mandam vir água, a acompanhar o prato. Uma delas já não pede peixe porque não consegue, sem os óculos, tirar-lhe as espinhas. Reparo que o meu cunhado emagreceu substancialmente, o que não fez dele um homem interessante. Diz que não fez dieta, mas ela denuncia-o, relatando uma crise de intestinos, tida há poucos meses, que não lhe permitiu comer durante uma semana inteira. Inconveniente, como sempre, e porque não existe melhor lugar para uma boa conversa escatológica do que a mesa de refeições, concluo, só não a rir porque começo a estar enfadada (a mesa tem a forma de um T e eu estou quase de costas para uma senhora de idade, que me pergunta onde será que o Cristiano Ronaldo estará a esta hora): "Isso não foi só de não comer, foi de despejar à grande". Até certo ponto, adoro o meu efeito Eliza Doolittle. Fica sempre tudo pasmado, entre o sorriso amarelo e a gargalhada de nervos. Conta paga, recolha às respectivas tocas, "amanhã trabalha-se", "estou tão cansada", mas a noite está linda, o vento é só uma brisa, e ainda me pulsa a febre do campeonato. Não esgotei as energias do dia, mas sigo-lhes os passos, e recolho também, enfim — ou nunca —, conformada.