A mulher orquestra

Senta-se à mesa da reunião, pousa sobre ela dois telemóveis, e ouvem-se tilintares: pulseiras do tipo escrava, largas e estreitas, musicam, interrompendo, por momentos, as conversas mais ou menos informais que já decorrem. Abana a cabeça, magra e escura, e retinem dois brincos, de cada vez que o faz, que são muitas: intervém constantemente, emitindo opiniões puramente pessoais, não necessariamente oportunas. Deita as mãos ao cabelo, puxando-o para trás, ao som de anéis vários, em quase todos os dedos das mãos de dedos curtos, com unhas roídas até ao sabugo. Toca um dos telemóveis. Retira os óculos da cara, presos ao pescoço por uma correntezinha, puxando-a por cima da cabeça, passando pelo colar metálico que traz ao pescoço, soando sinos, e pousa-os, ruidosamente, sobre a mesa de contraplacado. Ouve-se o contacto da massa dos óculos e do metal de todos os anéis da corrente sobre a placa. Decide sair da sala, para falar longe dos ouvidos presentes, não os incomodando. Fá-lo quatro vezes, por cada reunião de uma hora. Traz calçadas umas socas de sola de madeira, que batem, a cada passo, no soalho de madeira plastificada. À cintura, um cinto metálico, a tinir. Fora da sala, ouvem-se-lhe os passos, enquanto atende o telefonema que a levou para ali.

Preciso de um pouco de silêncio.

Preciso de mar.