Santa Ana, cabeleireira

Eu vivo dramas. Ninguém me dá o meu devido valor. 

Quando não detesto o meu cabelo - em dias de chuva, que se eriça pelos ares e pareço mesmo-mesmo a Ovelha Choné -, adoro-o. Gosto de cabelos ondulados, gosto de cabelos escuros, gosto de cabelos compridos e o meu tem tudo o que eu gosto. Querido, riquezas da sua Porca. 

Todas as mulheres gostam de ir ao cabeleireiro, não é? Acho que não, mas existe essa convicção. Eu não gosto. Aquilo faz-me sofrer dos nervos. Nunca vou ao sábado, porque a afluência de senhoras-que-frequentam-com-agrado-o-cabeleireiro é enorme, e eu sinto-me lá mal. Sinto-me fora de contexto, e sinto-me verdadeiramente doente. Acho que me sobe a tensão arterial a níveis exponenciais. Aquele ruído de fundo dos secadores, aliado ao beca-beca das freguesas mais artistas do pêlo, é, para mim, a verdadeira imagem do inferno, e é coisa para me fazer reconsiderar se quero mesmo ir parar ao Hades, ou se não prefiro antes levar com os anjinhos mais as harpas e os violinos, mais as nuvens e o genital masculino a quatro. Então, vou a um dia de semana, de manhã. Duas vezes por ano. Cortar pontas. Aparar, na verdade. E faço uma preparação mental de dias. Sou capaz de ir ao dentista três vezes - com broca e sem anestesia e tudo - em vez de uma ao cabeleireiro. Não sei porquê. Freud, onde andas, quando uma pessoa de idade precisa de ti? Olha, morto não me serves para nada.

Não tenho capacidades mentais para perceber as mulheres que cortam o cabelo. Que entram naquele antro de tortura com o ar mais contente do universo e mandam cortar. E depois ficam com uma merda no alto da cabeça, a abanar as farripas para o espelho, pagam, dão beijinhos à cabeleireira e saem a pavonear a pluminha com que ficaram. Se vão aos pares, ainda dizem umas para as outras: "Está fantástico. Já estava muito seco, fizeste bem em cortar assim mais curtinho". Eu sei que é assim porque já vi. E foi por ter visto que tive que desistir de ir ao sábado à tarde. Tive pesadelos com isto durante meses. Eu, naqueles cabelos, a ouvir "Está fantástico". Coisa para me dar suores, frios e tudo.

Hoje foi o dia. Gosto tanto ou tão pouco de ir ao cabeleireiro que entrei às 11 da manhã e às 11:30 já estava cá fora, com o cabelo meio molhado. E só não encharcado porque tenho preconceito com gajas de cabelo molhado na rua. Quero lá saber das repercussões desta afirmação, eu atingi uma idade em que posso dizer o que me vem à cabeça. 

Antigamente, já entrava a hiperventilar. Agora só estou um bocadinho melhor porque descobri uma cabeleireira que deve ter tido imensas cadeiras de psicologia no curso dela, e que me entende como mais nenhuma. Mas entro em transe. Chego ao balcão da entrada e nem bom dia sou capaz de proferir. Fico presa num sorriso pateta, que deve ser semelhante ao dos condenados quando se põem de pé para ouvir a sentença. Ela vem, anima-me, lembra-me que só me vai "tirar" 2 milímetros (conquista dela, dantes era só um milímetro), nunca pronuncia os verbos "cortar", ou, sequer, "aparar", tira-me o casaco, percebe que eu estou fragilizada quando, como hoje, me pediu para tirar também o cachecolinho e eu pergunto, estupidamente, "E o vestido, também tiro?", "tira-me" as pontas, usa de malabarismos para que eu nunca veja a tesoura, mal me chega o secador ao pêlo e põe-me na rua, depois de eu pagar - muito ou pouco, pago o que me pedem, só quero sair dali, mesmo - e de me dar um abracinho reconfortante, quais beijinhos secos, quais quê. E ainda me toca uma música para os meus ouvidos: "Agora pode só cá voltar daqui a muitos meses". 

É daqui a seis.