Ó Dux, e o bolor?

Eu não sei, não percebo nada de praxes, de capas, de marés nem de marinheiros, de tunas então, dessas fujo com medo porque parecem corvos e levantam as pernas daquela maneira, para entoarem aquelas melodias ai, ai, ai, ai eu gosto desta mulher, quero tê-la ao pé de mim, beijá-la quando eu quiser, e o gajo da pandeireta, esse então mexe-me com os terminais nervosos, posso não perceber nada de hierarquias e de temor reverencial, de ordens, comandos, meros acidentes, incúria ou inconsciência, mas de uma coisa eu percebo: de tratamento de roupas, porque eu, pronto, quase posso dizer que tenho uma lavandaria. Sabem lá o que é ter uma lavandaria, é só trabalhos que nunca mais acabam, é tipo fábrica de roupa lavada, entra suja, sai lavada, há mesmo linha de montagem e tudo, à séria, e várias máquinas e pessoas envolvidas no esquema. 

PJ, se me estás a ler: uma roupa molhada em Dezembro, entregue em Março ainda molhada, se não levar bolor agarrado, é porque já não foi molhada por aquela água. Nada que agradecer.

E como é que eu sei isto? Não, que a minha londri é modesta, mas asseada. Como não podia deixar de ser, aprendi com a minha cunhada, aquela mesma dos suminhos de laranja, que tantas vezes pôs a máquina a trabalhar à sexta-feira e foi passar fins-de-semana prolongados fora e, quando voltava, se via nas amarelas para tirar o bolor da roupa. Isto, diante dos meus lindos olhos, incrédulos, mas atentos, para nunca fazer semelhante burrice porcaria.

Bastam 4 ou 5 dias, Dux. Quatro ou cinco.