As minhas sextas-feiras são todas 13

Acho que já não é a primeira vez que ponho este título num post. Ou então, foi noutra encarnação. (Quando eu era galinha e escrevia soberbamente, como um rouxinol.) (Sou uma poetisa perdida, inacabada e desperdiçada.) (Um dia serei descoberta, como o caminho marítimo, e esmagada por homenagens póstumas e chatérrimas, já as minhas cinzas terão passado o almofariz da última penitência.)

(Que lúgubre.)

Hoje não acordei assim. 

Mas é verdade que se dá um fenómeno qualquer às sextas da minha vida, que nunca são casual friday, nem yey weekend. Parece que já acordo de mona e com a mosca (em cima da mona). 

Sempre gostei mais das quintas-feiras, mesmo quando andava na escola, e ainda que me calhasse um horário escravizante (como são todos naquelas idades, incluindo os dos dias em que se juntam educação física com trabalhos manuais com desenho) (ai já não há disso? Mas havia, chiu.), dizia eu antes de me perder na frase, que as quintas é que é, a véspera da véspera, o falta pouco, o ainda não cheguei ao rabo do gato. 

Então olhem, como singra e sangra a falta de assunto, e eu também tenho as panelas ao lume e a roupa a corar ao sol aqui na casa da pradaria, deixo-vos com uma melodia que hoje me canta cá na tal mona, pois é a que acompanha os alongamentos nas aulas de dança, e eu considero muitá fixe, e honi soit. 

Boas sextas para todos. E boas sestas igualmente, que quem me dera a mim.