Servidão humana

O prazo corre contra mim, o cansaço vence-me, ouço o mar a chamar-me em assobios de melodia, sinto que me nasce um rabo de peixe e vou.

Ou não fora eu, perco-me pelo caminho, saio pela saída errada, ando mais duas dezenas de quilómetros e já levo a gasolina à pele. Mas é a pele que pede mar, e essa urgência atendo como faz um bombeiro, sem olhar à própria vida. 

Só preciso de quatro metros quadrados e um par de horas. Rente ao mar de água, ondula um mar de gente, mas consigo o meu espaço, longe de tudo. Verifico que o mar está a subir na minha direcção e, no entanto, abanco-me onde sei que, dentro de duas horas, a areia desaparecerá sob a espuma branca que avança a cada espreguiçar. Inquieta-me a ideia de ficar tão perto daqueles que são agora meus vizinhos à força, não por mim, mas por eles. Parece-me que lhes provoquei uma sombra indesejada e reprimo a pergunta: "Importa-se que fique aqui?". Não usucapi aquele bocado, embora fosse essa a minha vontade — apenas ocupei terra de ninguém, como um garimpeiro em busca de ouro. Talvez os meus companheiros de salga e secagem tenham uma servidão de passagem por roda do meu território, mas eu tenho uma servidão de vistas que bem gostaria mais desafogadas, afogadas que estão em mar a menos. Para me dar razão a estas divagações altamente filosóficas, somos todos, sem excepção, agraciados com um espectáculo único. Chamo ao meu umbigo a fortuna que é não ter podido ir ver os veleiros Tall Ships, mas terem eles vindo ver-me a mim. 

Quando o mar se estende aos meus pés, é hora de voltar ao cais.