É tão pouco blogger da minha parte # 6

Era uma zona de restauração de um centro comercial, e eu estava sentada. Não que seja o melhor sítio para se tomar uma refeição, mas seguramente o mais apto para comer qualquer coisa, esse conceito tão português, semelhante a enganar a fome, matar o ratinho (ai, coitadinho), sossegar o leão que nos devora as entranhas (expressão da minha lavra, de que muito me orgulho) e etecetera. A umas mesas adiante da minha, estava um casal com um bebé. Ele segurava a criança no colo, o prato dele arrefecia à sua frente, enquanto ela comia — a sobremesa. Pouco depois, passou por mim outro casal: ela, à frente, procurava mesa; ele, atrás, segurava o tabuleiro com a refeição dos dois com uma mão, e com a outra empurrava o carrinho, onde estava sentado o filho de ambos — um carrinho de bengalas que, conforme se sabe, é muito mais difícil de conduzir com recurso a apenas uma mão.

Não gosto nada da conversa de os pais ajudarem em casa. Isso pressupõe que há um dos dois que tem uma obrigação, que o outro alivia um pouco, cumprindo por ele uma parte daquela. Mas também gostava de perceber como é que, actualmente, os casais que têm filhos pequenos, chegaram à conclusão de que o que está a dar não é a repartição de tarefas, mas sim a delegação no pai, elemento masculino da parentalidade, de todas e quaisquer. Palavra que já me dá dó os pobres coitados, assoberbados de trabalhos com a cria — que, mal ou bem, acho que fizeram a meias —, e depois chegam a casa, dão banho, dão refeição, põem a dormir e mais não sei quantos canecos. Aquilo ocorre como? Sob a chibata da ditadura das mamãs?
Ai, desculpem, mas eu sou um nico machista, detesto desigualdades.
(Qualquer dia, vestem-lhes a burqa, a ver se eles não olham para as outras.)
(Chiça, como diria a minha antiga chefe.)
(Fonix.)