Vamos mas é falar de sexo porco. Daquele furo e duro. # 2

Agora apetece-me um post porco, para descomprimir.

O Natal faz-me sempre lembrar o tempo em que ia para o Porto, para casa da minha avó. 

(não, este não é um post bonito de se ler. E é porco. Já lá vamos)

Eu sempre enjoei muito, a andar de carro. E vivi numa época de estradas nacionais, quais autoestradas, quais carapuça. E também não havia cadeirinhas elevatórias. Os carros eram forrados a napa, uma coisa que exalava um cheiro altamente enjoativo. Eu tinha otites em barda. Enfim, tudo se conjugava para que aquilo acontecesse.

Sejamos justos: numa viagem para o Porto, a saga começava em Vila Franca. Na Mealhada eu já ia mais magra, à chegada ao Monte dos Burgos eu era uma criança extremamente verde alface. As viagens para o Algarve tinham o seu expoente máximo na Serra do Caldeirão. Eia, pá, cada curva, cada melro. Uma festa.

Mas isto tem alguma coisa de engraçado? Não. Mas tem de porco.

E de giro. 

É das recordações mais melhores boas da minha infância, a cara da outra, de cada vez que eu dizia as duas palavrinhas mágicas, "Vou vomitar!", já com a boca cheia daquela água pura que nos jorra das glândulas salivares imediatamente antes. Foram momentos tão bons. "Não, [meu petit nom], não, nãããão!" e eu SPLASH, para cima dela, todas as últimas três refeições - em se tratando do primeiro gregório da viagem, nos seguintes já levava com coisas mais gástricas. Só os gritos que se seguiam, ela toda encharcada, aquilo era música. Só se perderam as que caíram para o chão, bruxa.

Eu sei que podia fazer aquilo para o outro lado. Mas o outro lado era a minha porta, olha agora, e depois como é que eu seguia viagem? Com o meu spot todo sujo, queres ver?

E eu passava o Natal, basicamente, a recuperar do sacrifício da viagem para, ao fim de quatro dias, me meterem noutra igual: a de regresso. 

E ainda hoje ninguém dá valor ao esforço que eu faço todos os anos para me imbuir do espírito.