Não sei se isto é uma alegoria ou uma metáfora

E não vos digo "Decidam vocês", porque vou decidir eu.

Também não vos pergunto se se lembram desta, porque fui eu que a inventei, e é óbvio que não se podem lembrar de uma coisa que saiu da minha cabeça. (E não é caspa, eu lá sou disso). Hoje vou poupar-vos ao quão espectacular é o meu cabelo e quão maravilhosa é quase toda a minha produção intelectual, uma vez que me encontro em dia de retiro espiritual, alguma contenção ao nível de uns quantos pecados capitais, com vista a dar largas a outros, e, pasme-se, alguma modéstia. Que isto de ser isto é um fardo tão pesado que, soubesse eu o que sei hoje e era menina para ter suplicado, de joelhos, ao criador (olha aí a imagem mental, genitais!), que me fizesse feia e gorda, estúpida e bruta no gesto e modo, pois seria, de certeza, esse o meu ponto de encontro com a paz de espírito, a minha viagem ao Tibete, o meu Taj Mahal.

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Então, vamos lá:

Era uma vez um furúnculo nojento, instalado numa nalga.

(Para o caso de alguém ainda não ter percebido, eu nunca saí da fase anal. Foi a minha mãe que disse, e as mães sabem tudo.)

O furúnculo era assim verde por dentro, carregadinho de um pus ora espesso, ora quase líquido, sofria (ou gozava) de um odor nauseabundo e tinha uma cabeça gigante e escura, sempre a ameaçar rebentar a qualquer momento.

Cada vez que olhava para o furúnculo, sabia que ia ter uma náusea. Mas olhava sempre. 

(Há qualquer coisa de irresistível no que nos causa repulsa. Puxa-nos e empurra-nos. Bate e sopra.)

E voltava a olhar.

Isso, e só isso, explicava a quantidade de vezes que o furúnculo era olhado a cada dia.
A nalga que o carregava era a única que não conhecia o porquê de tanta atenção.

- Fim -

Linda Porca, aquela pessoa, responde às dúvidas das capas das revistas, sem necessidade de as comprar/abrir

És.

Feeling blue ou tudo azul?

Os ingleses chamam à nostalgia, ao desânimo, à melancolia, feeling blue.

Ao contrário, os brasileiros têm, para a harmonia, plenitude e paz, a expressão tudo azul. 

Eu, só tenho que decidir, nos dias, se estou feeling blue ou tudo azul.

Mas sempre - e para sempre -, sinto em azul.

Memorial no Meco

Olhem, sou estúpida.

Não entendo um memorial que parece uma marreta. Digam-me lá que é uma cruz, que eu vejo uma enorme marreta na mesma. 

Não entendo um memorial, criado por um artista, com o argumento de se sentir "um criminoso" caso não o fizesse.

Não entendo um memorial dedicado a seis adultos que, por sua iniciativa, e pelo seu próprio pé, se colocaram numa situação de desafio à morte.

Não entendo um memorial - qualquer memorial -, sequer.
Põe-te na pele dos pais - grito-me.
Não ponho - respondo-me. Na pele dos pais, há muito que o mar já me teria engolido a mim também.
Não veria memorial, não haveria memorial para ninguém.

Olhem, sou estúpida.