Isto é como se, de repente [qual me oferecessem flores, qual quê!?], eu ficasse detentora de um super-poder

Tenho comigo uma fotografia do meu cunhado, talvez com oito anos de idade (ou nove, ou dez, o que é que isso interessa?), vestido com umas calças de xadrez e uma camisola de riscas largas, em que não só os padrões gritam my eyes, my eyes!, como também as cores berram umas com as outras. 

Tendo em conta que ele não tem nenhuma fotografia minha de kilt e de meias até aos joelhos — e que aquela vez em que mana e eu usámos saias azul-cinzento, cravejadas de barquinhos, com blusas de riscas, não conta, até porque ele não sabe, mas vocês sim —, sinto que tenho um novo poder, embora não saiba bem qual, sobre ele, de cada vez que me fizer ficar nervosa. 

(Qual chantagem, qual carapuça, lá vêm os juristas de serviço.)