Jardins secretos

Tinha que fazer tempo, como um fabricante de incorpóreos para que tantas vezes somos fadados, perto do equivalente a ter paciência, ou ganhar coragem, e que há-de ser qualquer coisa que só o Criador, ou quem pôs, mais ou menos aleatoriamente, tudo neste lugar desarrumado, sabe o que significa. Tinha deixado uma criança a fazer exame de código da estrada, a mesma que me parece que nasceu ontem — ainda tem bochechinhas, bolinhas de Bichat, e agora já fez a parte teórica, qualquer dia guia —, e eu não dei por esse tempo passar. (Hei-de tê-lo fabricado em excesso ou em defeito, que me voou, naquela corrida intangível que só ele.) Andei uns largos metros até me afastar suficientemente de Chelas, onde nenhum café me parecia poder oferecer o café, e fui sentar-me numa improvável esplanada à sombra, praticamente vazia de gentes, mas cheia de mim e da minha companhia única. Do nada, surgiu uma rapariga e seu cachorro saltitante, lembrando-me que o planeta é o Terra. Nunca bebo aquela marca de café, tinha a trinta metros à minha disposição aquela de que gosto mais, mas não me movi dali, desfrutando de um daqueles insólitos momentos de pura felicidade, em que o Mundo até pode dar-se ao luxo de acabar no instante seguinte, que eu iria com ele, completamente feliz, sem passado e, sobretudo, sem futuro.